Une chanson n’est rien tant qu’elle ne rencontre pas quelqu’un. Quand vous l’inscrivez dans votre histoire, quand vous lui donnez un sens que je n’avais pas prévu, c’est là qu’elle existe.

## Une lettre, un mois de novembre

Une dame m’a écrit l’an dernier après avoir entendu Que dirais-tu ? sur RMC. Son père était mort le mois précédent. Elle l’avait écoutée vingt fois en boucle dans la voiture. Elle disait que je lui avais offert un endroit pour pleurer.

Je n’avais pas écrit cette chanson pour ça. Je l’avais écrite pour mon propre père. Mais une fois qu’elle est sortie, elle ne m’appartenait plus — elle appartenait à elle, et à tous ceux qui s’y reconnaîtraient.

Le moment où la chanson cesse d’être à toi, c’est le moment où elle commence à exister.

## Le reste, c’est du fichier audio

C’est pour ça que je continue. Pas parce que j’ai des choses à dire — j’en ai, comme tout le monde, ni plus ni moins. Mais parce que les gens en font quelque chose. Le reste, c’est du fichier audio.